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Nasce o Sol, e não dura mais que um dia

2011-07-14T17:53:00.000-07:00

Nasce o sol, e não dura mais que um dia,

Depois da luz se segue a noite escura,

Em tristes sombras morre a formosura,

Em contínuas tristezas a alegria.

Porém se acaba o sol, por que nascia?

Se formosa a luz é, por que não dura?

Como a beleza assim se transfigura?

Como o gosto da pena assim se fia?

Mas no sol, e na luz, falte a firmeza,

Na formosura não se dê constância,

E na alegria sinta-se tristeza

Começa o mundo enfim pela ignorância,

E tem qualquer dos bens por natureza

A firmeza somente na inconstância.

(Gregório de Matos)

Carregado de Mim

2011-07-13T13:39:00.000-07:00

Carregado de mim ando no mundo,

E o grande peso embarga-me as passadas,

Que como ando por vias desusadas,

Faço o peso crescer, e vou-me ao fundo.

O remédio será seguir o imundo

Caminho, onde dos mais vejo as pisadas,

Que as bestas andam juntas mais ousadas,

Do que anda só o engenho mais profundo.

Não é fácil viver entre os insanos,

Erra, quem presumir que sabe tudo,

Se o atalho não soube dos seus danos.

O prudente varão há de ser mudo,

Que é melhor neste mundo, mar de enganos,

Ser louco c' os demais, que só sisudo.

(Gregório de Matos)

Gregório de Matos

2011-07-13T12:50:00.000-07:00

Poeta barroco brasileiro, nasceu em Salvador/BA, em 20/12/1623. Foi contemporâneo do pe Antonio Vieira. Amado e odiado, é conhecido por muitos como " boca do inferno", em função de suas poesias satíricas, muitas vezes trabalhando o chulo em violentos ataques pessoais. Influenciado pela estética, estilo e sintaxe de Gôngora e Quevedo, é considerado o verdadeiro iniciador da literatura brasileira.

Sua obra poética apresenta duas vertentes: uma satírica (pela qual é mais conhecido) que, não raro, apresenta aspectos eróticos e pornográficos; outra lírica, de fundo religioso e moral.

Gregório de Matos morreu em Recife/PE, em 1696

De outras Sei

2011-07-07T08:00:00.000-07:00

De outras sei que se mostram menos frias,

Amando menos do que amar pareces.

Usam todas de lágrimas e preces:

Tu de acerbas risadas e ironias.

De modo tal minha atenção desvias,

Com tal perícia meu engano teces,

Que, se gelado o coração tivesses,

Certo, querida, mais ardor terias.

Olho-te: cega ao meu olhar te fazes...

Falo-te - e com que fogo a voz levanto! -

Em vão... Finge-te surda às minhas frases...

Surda: e nem ouves meu amargo pranto!

Cega: e nem vês a nova dor que trazes

À dor antiga que doía tanto!

(Olavo Bilac)

O Pássaro Cativo

2011-07-06T06:47:00.000-07:00

Armas, num galho de árvore, o alçapão

E, em breve, uma avezinha descuidada,

Batendo as asas cai na escravidão.

Dás - lhe então, por esplêndida morada,

Gaiola dourada;

Dás - lhe alpiste, e água fresca, e ovos e tudo.

Por que é que, tendo tudo, há de ficar

O passarinho mudo,

Arrepiado e triste sem cantar?

É que, criança, os pássaros não falam.

Só gorjeando a sua dor exalam,

Sem que os homens os possam entender;

Se os pássaros falassem,

Talvez os teus ouvidos escutassem

Este cativo pássaro dizer:

"Não quero o teu alpiste!

Gosto mais do alimento que procuro

Na mata livre em que voar me viste;

Tenho água fresca num recanto escuro

Da selva em que nasci;

Da mata entre os verdores,

Tenho frutos e flores

Sem precisar de ti!

Não quero a tua esplêndida gaiola!

Pois nenhuma riqueza me consola,

De haver perdido aquilo que perdi...

Prefiro o ninho humilde construído

De folhas secas, plácido, escondido.

Solta-me ao vento e ao sol!

Com que direito à escravidão me obrigas?

Quero saudar as pombas do arrebol!

Quero, ao cair da tarde,

Entoar minhas tristíssimas cantigas!

Por que me prendes? Solta-me, covarde!

Deus me deu por gaiola a imensidade!

Não me roubes a minha liberdade...

Quero voar! voar!"

Essas cousas o pássaro diria,

Se pudesse falar,

E a tua alma, criança, tremeria,

Vendo tanta aflição,

E a tua mão tremendo lhe abriria

A porta da prisão...

(Olavo Bilac)

O olhar do mundo

2011-07-05T06:51:00.000-07:00

Deixa que o olhar do mundo enfim devasse

Teu grande amor que é teu maior segredo!

Que terias perdido, se, mais cedo,

Todo o afeto que sentes se mostrasse?

Basta de enganos! Mostra-me sem medo

Aos homens, afrontando-os, face a face:

Quero que os homens todos, quando eu passe,

Invejosos, apontem-me com o dedo.

Olha: Não posso mais ! Ando tão cheio

Deste amor, que minh'alma me consome

De te exaltar aos olhos do Universo...

Ouço em tudo teu nome, em tudo o leio:

E, fatigado de calar teu nome,

Quase o revelo no final de um verso.

(Olavo Bilac)

Em mim Também

2011-07-04T07:53:00.000-07:00

Em mim também que descuidado vistes,

Encantando e aumentando o próprio encanto,

Tereis notado que outras cousas canto

Muito diversas das que outrora ouvistes.

Mas amastes, sem dúvida... Portanto,

Meditai nas tristezas que sentistes:

E, em lugar de a calmar a penas, antes

Buscas novo pesar com que as avive.

Pois sabeis que é por isso que assim ando:

Que é dos loucos somente e dos amantes

Na maior alegria andar chorando.

(Olavo Bilac)

Olavo Bilac

2011-07-01T06:44:00.000-07:00

Olavo Brás Martins dos Guimarães Bilac, nasceu a 16 de dezembro de 1865 no Rio de Janeiro. Foi jornalista,poeta, crítico, orador ocupando ainda o honroso cargo de secretário de congresso Pan Americano, em Buenos Aires.

Um dos mais notáveis poetas brasileiros,prosador exímio e orador primoroso.

Foi um dos fundadores da Academia Brasileira de letras,na cadeira 15, cujo patrono é Gonçalves Dias. Considerado o maior nome parnasiano brasileiro, foi bastante influenciado pelos poetas franceses. Suas poesias revelam uma grande emoção, nada típica dos parnasianos, um certo erotismo e influência marcante da poesia portuguesa dos séculos XVI e XVII. A correção da linguagem,o rigor da forma e a espontaneidade são as principais características de seus versos.

Além de poesias escreveu contos,crônicas e críticas para revistas e jornais.

Faleceu em 28 de dezembro de 1918.

Em off

2011-06-21T07:25:00.000-07:00

Devido as festividades juninas ficarei sem postar aqui.

Voltarei as atualizações normais em 01/07/2011

Muito obrigada pela visita.

Bom São João!!

Luiz Gonzaga

2011-06-17T09:55:00.000-07:00

... No decorrer desses vários anos, Luiz Gonzaga foi simbolizando o que melhor se tem da música nordestina.

Ele foi o primeiro músico a assumir a nordestinidade representada pela sanfona e pelo chapéu de .

Cantou as dores e os amores de um povo que ainda não tinha voz ..."

Luiz Gonzaga

2011-06-15T10:11:00.000-07:00

Em 1953, inspirado pelo sanfoneiro catarinense Pedro Raimundo, que tocava música da sua região com roupas típicas de gaúcho, Luiz Gonzaga mudou de visual. Passou a se apresentar com roupas típicas de vaqueiro nordestino, tendo como modelo a indumentária ( o chapéu principalmente) do cangaceiro Lampião.Daí em diante esta se fixou como a imagem emblemática do artista acompanhado de sua idefectível sanfona branca.

Respeita Januário

Quando eu voltei lá no Sertão

Eu quia mangar (zombar) de Januário

Com meu fole prateado

Só de baixo cento e vinte botão preto bem juntinho

Como nêgo empareado

Mas antes de fazer bonito de passagem por Granito

Foram logo me dizendo:

"De Itaboca à Rancharia, de Salgueiro à Bodocó, Januário é o maior!

E foi aí que me falou mei zangado o véi Jacó:

"Lui" respeita Januário

"Lui",tu pode ser famoso, mas teu pai é mais tinhoso

e com ele ninguém vai, "Lui"

Respeita os oito baixo do teu pai!

(Luiz Gonzaga)

Clic abaixo para ouvir

http://www.kboing.com.br/luiz-gonzaga/1-81918/

Pense N'eu

2011-06-14T15:55:00.000-07:00

Pense n'eu quando em vez coração
Pense n'eu vez em quando

Onde estou, como estarei

Se sorrindo ou se chorando

Pense n'eu ... Vez em quando

Pense n'eu ... Vez em quando (Bis)

Tô na estrada, tô sorrindo apaixonado

Pela gente e pelo povo do meu País (olêlê)

Tô feliz pois apesar do sofrimento

Vejo um mundo de alegria bem na raíz (vamos lá)

Alegria muita fé e esperança

Na aliança pra fazer tudo melhor ( e será)

Felicidade o teu nome é união

E povo unido é beleza mais maior.

(Luiz Gonzaga)

Clic abaixo para ouvir a música

http://www.kboing.com.br/luiz-gonzaga/1-1023645/#

Luíz Gonzaga, O Rei do Baião

2011-06-13T14:16:00.000-07:00

Luiz Gonzaga do Nascimento, nasceu no dia 13 de dezembro de 1912 na fazenda Caiçara povoado do Araripe a 12km de Exu, filho de Januário José dos Santos e Ana Batista de Jesus.

Desde a infância o pequeno Gonzaga namorava o fole de oito baixos, instrumento este executado por seu pai Januário no qual começou seus primeiros acordes.

O futuro de Gonzaga estava realmente na sanfona, profissão superior executada em todo Brasil ,

graças as observações aos dedos ágeis do pai Januário. Antes de completar 16 anos já era conhecido no Araripe e em toda a redondeza.

O último show de Luiz Gonzaga foi no dia 06 de junho de 1989 no teatro Guararapes do centro de convenções de Recife, onde recebeu homenagens de vários artistas do País. Antes de finalizar o show o rei do baião proferiu estas palavras :

(...) "Quero ser lembrado como o sanfoneiro que amou e cantou muito o seu povo, o sertão ; que cantou as aves, os animais, os cangaceiros, os retirantes, os valentes, os covardes, o amor.

Este sanfoneiro viveu feliz por ver o seu nome reconhecido por outros poetas, como Gonzaguinha, Caetano Veloso, Gilberto Gil e Alceu Valença.Quero ser lembrado como um sanfoneiro que cantou muito o seu povo, que foi honesto, que criou filhos, que amou a vida,

deixando um exemplo de trabalho, de paz e amor.

Gostaria que sou filho de seu Januário e dona Santana. Gostaria que lembrassem muito de mim;

Que esse sanfoneiro amou muito seu povo, o sertão; que decantou as aves, os animais, os padres, os cangaceiros, os retirantes. Decantou os valentes, os covardes e também o amor.(...)

Muito obrigado."

O Rei do Baião faleceu no dia 02 de agosto de 1989 em Recife.

Caminho a teu lado mudo

2011-06-10T17:54:00.000-07:00

caminho a teu lado mudo

Sentes-me, vês-me alheado...

Perguntas: Sim... Não... Não sei...

Tenho saudades de tudo...

Até, porque está passado,

Do próprio mal que passei.

Sim, hoje é um dia feliz.

Será, não será, por certo

Num princípio não sei que

Há um sentido que me diz

Que isto - o céu longe e nós perto

É só a sombra do que é...

E lembro-me em meia - amargura

Do passado, do distante, e tudo me é solidão...

Que fui nessa morte escura?

Quem sou neste morto instante?

Não perguntes... Tudo é vão.

(Fernando Pessoa)

À margens de nós mesmos...

2011-06-09T12:13:00.000-07:00

Há um tempo em que é preciso abandonar as roupas usadas

Que já tem a forma do nosso corpo, e esquecer os nossos caminhos,

Que nos levam sempre aos mesmos lugares.

É tempo de travessia: e, se não ousarmos fazê-la, teremos ficado, para sempre,

à margens de nós mesmos.

( Fernando Pessoa )

Canta onde nada Existe

2011-06-06T16:58:00.000-07:00

Canta onde nada existe

o rouxinol para seu bem

Ouço-o, cismo, fico triste

e a minha tristeza também

Janela aberta, para onde

Campos de não haver são

o onde a dríade se esconde

Sem ser imaginação.

Quem me dera que a poesia

Fosse mais do que a escrever!

Canta agora a cotovia

Sem se lembrar de viver...

(Fernando Pessoa )

Fernando Pessoa

2011-06-06T15:35:00.000-07:00

Nasceu em 13 de junho de 1888 na cidade de Lisboa (portugal).

Foi morar, ainda criança na cidade de Durban( Africa do Sul).

Em 1905, retornou sozinho para Lisboa e, no ano seguinte matriculou-se no curso superior de letras.(não concluiu o curso).

Fernando Pessoa usou em suas obras diversas autorias. Usou seu próprio nome(ortônimo) e pseudônimos (heterônimos)para assinar outras.

Os heterônimos de Fernando Pessoa tinham personalidade própria e características literárias diferenciadas.São eles:

Alvaro de Campos, Ricardo Reis e Alberto Caeiro.

Fernando Antonio Nogueira Pessoa, morreu em Lisboa no dia 30 de novembro de 1935.

Só a Ficção....

2011-06-01T14:33:00.000-07:00

"Só a ficção é capaz de expressar todas as latitudes

e longitudes da alma humana."

(Luiz Vilela )

Ninguém

2011-05-30T08:42:00.000-07:00

A rua estava fria. Era sábado ao anoitecer, mas eu estava chegando e não saindo.

Passei no bar e comprei um maço de cigarros.Vinte cigarros. Eram os vinte cigarros que iam passar a noite comigo.

A porta se fechou como uma despedida para a rua. Mas a porta sempre se fechava assim.

Acender o fogo, esquentar o arroz, fritar o ovo.A gordura estala e espirra, ferindo minhas mãos. A comida estava boa. Estava realmente boa, embora tenha ficado quase a metade no prato. Havia uma casquinha de ovo e pensei em pedir-me desculpas por isso.Sorri com esse pensamento. Acho que sorri. Devo ter sorrido. Era só uma casquinha.

Busquei no silêncio da copa algum inseto, mas eles já tinham todos adormecidos para a manhã de domingo.

Então eu falei em voz alta. Precisava ouvir alguma coisa e falei em voz alta. Foi só uma frase banal. Se houvesse alguém perto diria, que eu estava ficando doido.Eu podia dizer o que quisesse. Não havia ninguém para me ouvir. Eu podia rolar no chão, ficar nu, arrancar os cabelo, chorar, gemer, soluçar, perder a fala, não havia ninguém.Eu podia até morrer.

De manhã o padeiro perguntou se estava tudo bem. Eu sorri e disse que estava.Na rua o vizinho perguntou se estava tudo certo. Eu disse que sim e sorri.Também meu patrão me perguntou eu disse que sim.

Veio a tarde e meu primo me perguntou se estava tudo em paz e eu sorri dizendo que estava. Depois, sorri e disse que sim, estava tudo azul.

Luiz Vilela

Tremor de terra 4ª edição

Luíz Vilela

2011-05-30T08:08:00.000-07:00

Filósofo e escritor, nasceu em Ituiutaba, MG, 1942.

Morou alguns períodos em São Paulo, Estadoso Unidos da América e Espanha.

Luiz Vilela vive hoje em sua cidade natal.

Obras:

Tremor de Terra (1980)

No Bar (1984)

Tarde da Noite (2000)

O Fim de Tudo (1973)

Contos Escolhidos(1985)

Lindas Pernas (1979)

Uma Seleção de Contos (1986)

Contos (1986)

Os Melhores Contos de Luiz Vilela (1988, 1997)

O Violino e Outros Contos. São Paulo (1989; 2000)

Contos da Infância e da Adolescência (1996; 1997)

Boa de Garfo e Outros Contos (2000)

Sete Histórias (2000)

Histórias de Família (2000) romances

Os Novos (1984)

O Inferno é Aqui Mesmo (1983)

Entre Amigos (1983)

Graça (1989) novelas

O Choro no Travesseiro (1997)

Te Amo Sobre Todas as Coisas (1994)

Publicado em: 30 agosto, 2007

Eu Luminoso não Sou

2011-05-27T06:45:00.000-07:00

Eu luminoso não sou, nem sei que haja

Um poço mais remoto, e habitado

De cegas criaturas, de histórias e assombros.

Se, no fundo poço, que é o mundo

Secreto e intratável das águas interiores,

Uma roda de céu ondulado se alarga,

Digamos que é o mar: como o rápido canto

Ou apenas o eco, desenha no vazio irrespirável

O movimento de asas, o musgo é um silêncio,

E as cobras - d'água dobram rugas no céu,

Enquanto, devagar, as aves se recolhem.

(Jose Saramago)

No coração, Talvez

2011-05-26T14:33:00.000-07:00

No coração, talvez, ou diga antes:

Uma ferida rasgada de navalha,

Por onde vai a vida, tão mal gasta.

Na total consciência nos retalha.

O desejar, o querer, o não bastar,

Enganada procura da razão

Que o acaso de sermos justifique,

Eis o que dói, talvez no coração.

( Jose Saramago )

Espaço Curvo e Finito

2011-05-25T07:35:00.000-07:00

Oculta ciência de não ser,

Ou de ser num estar que me transcende,

Numa rede de presenças

E ausências,

Numa fuga para o ponto de partida:

Um perto que é tão longe,

Um longe aqui.

Uma ânsia de estar e de temer

A semente que de ser se surpreende,

As pedras que repetem as cadências

Da onda sempre nova e repetida

Que neste espaço curvo vem de ti.

( Jose Saramago)

Poema à boca fechada

2011-05-24T15:54:00.000-07:00

Não direi:

Que o silêncio me sufoca e amordaça.

Calado estou, calado ficarei,

Pois que a língua que eu falo é de outra raça.

Palavras consumidas se acumulam,

Se represam, Cisterna de águas mortas,

Ácidas mágoas em limos transformadas,

Vaza de fundo em que há raízes tortas.

Não direi:

Que nem se quer o esforço de as dizer merecem,

palavras que não digam quanto sei

Neste retiro em que me não conhecem.

Nem só lodos se arrastam, nem só lamas,

Nem só animais boiam, mortos, medos,

Túrgidos frutos em cahos se enlaçam

No negro poço de onde sobem dedos.

Só direi:

Crispadamente recolhido e mudo,

Que quem se cala quando me calei

Não poderá morrer sem dizer tudo.

(Jose Saramago)

José Saramago

2011-05-24T13:52:00.000-07:00

Nasceu na vila de Azinhaga, (16/11/1922)

no conselho de Golegá,

de uma família de pais e avós agricultores.

A sua vida é passada em grande parte em Lisboa,

para onde a família se muda em 1924.

Demonstra cedo interesse pelos estudos e pela cultura.

Foi conhecido por utilizar,

Coervo dos contos de tradição oral populares em que a vivcidade

da comunicação é mais importante do que a correção

de uma linguagem escrita.

Saramago publicou seu primeiro romance, "Terra do Pecado" em 1947

Entre 1966 e 1975 publicou poesia "Os poemas possíveis", Provavelmente Alegre",

e "O ano de 1993"

O seu romance "O evangelho segundo Jesus Cristo" , de 1991

provocou polêmica e foi proibido em Portugal.

Seu último romance foi "Caim"(2009)

16/06/2210 morreu, aos 87 anos .

"Somos uma pequena e trêmula chama

que ameaça apagar-se a todo instante,

e acima de tudo temos medo"

(José Saramago)

Amor bastante

2011-05-20T14:41:00.000-07:00

Quando eu vi você

tive uma idéia brilhante

foi como se eu olhasse

de dentro de um diamante

e meu olho ganhasse

mil faces num só instante

basta um instante

e você tem amor bastante

( Paulo Leminski )

Atraso Pontual

2011-05-19T12:35:00.000-07:00

ontens e hojes amores e ódio.

adianta consultar o relógio?

nada poderia ter sido feito,

a não ser o tempo em que foi lógico.

ninguém nunca chegou atrasado

bençãos e desgraças

vem sempre no horário.

Tudo o mais é plágio.

Acaso é este encontro

entre tempo e espaço

mais do que um sonho que eu conto

ou mais um poema que eu faço?

( Paulo Leminski )

Pergunte ao sapo

2011-05-18T09:18:00.001-07:00

Noite alta

Lua baixa

pergunte ao sapo

o que ele coaxa

(Paulo Leminski)

Paulo Leminsk

2011-05-16T08:47:00.000-07:00

Escritor, poeta, professor e tradutor .

Nasceu em Curitiba, no dia 24/081944.

Desde muito cedo

Leminski escolheu um jeito próprio de escrever poesias escolhendo poemas breves, muitas vezes fazendo trocadilhos ou brincando com ditados populares.

Foi classificado em primeiro lugar no II concurso Popular de Poesia Moderna.

Na década de 70 teve poemas e textos publicados por diversas revistas.

Em 1976 lançou seu primeiro romance: Catatau

Escreveu belas letras de músicas,

como

Verdura(1981)

gravada por Caetano Veloso.

Leminsk morreu no dia:

07 de junho de 1989.

moinho de versos

movido a ventos

em noites de boemia

vai vir o dia

em que tudo que eu diga

seja poesia

(Paulo Leminski)

O correr da vida...

2011-05-14T15:33:00.000-07:00

O correr da vida embrulha tudo

A vida é assim: esquenta e esfria,

Aperta e daí afrouxa,

Sossega e depois desinquieta.

O que ela quer da gente é coragem.

(Guimarães Rosa )

Soneto da Saudade

2011-05-11T16:08:00.000-07:00

Quando sentires a saudade retroar

Fecha os teus olhos e verás o meu sorriso.

E eternamente te direi a sussurrar:

O nosso amor a cada dia está mais vivo!

Quem sabe ainda vibrará em teus ouvidos

Uma voz macia a recitar muitos poemas...

E a te expressar que este amor em nós ungindo

Suportará toda distância sem problemas...

Quiçá, teus lábios sentir um beijo leve

Como uma pluma a flutuar sobre a neve,

Como uma gota de orvalho indo ao chão.

Lembrar-te-ás toda ternura que expressamos,

Sempre que juntos, a emoção que compartilhamos...

Nem a distância apaga a chama da paixão.

(Guimarães Rosa)

Luar

2011-05-10T18:08:00.000-07:00

De brejo em brejo,

os sapos avisam:

- A lua surgiu!...

No alto da noite as estrelinhas piscam,

puxando os fios

cachos de poetas.

A lua madura

Rola, desprendida,

por entre os musgos

das nuvens brancas...

quem a colheu,

quem a arrancou

do caule longo

da via-láctea?...

Desliza solta...

Se lhe estenderes

tuas mãos brancas,

ela cairá...

(Guimarães Rosa)

Guimarães Rosa

2011-05-09T15:02:00.000-07:00

"Quando escrevo, repito o que já vivi antes.

E para estas duas vidas,

um léxico só não é suficiente.

Em outras palavras gostaria de ser um crocodilo

Vivendo no rio São Francisco.Gostaria de ser um crocodilo

porque amo os grandes rios, pois são profundos como a alma de uma homem.

Na superfície são muito vivazes e claros, mas nas profundezas são tranquilos e escuros.

Como o sofrimento dos homens."

(Guimarães Rosa)

"... Falo: português, alemão, francês, inglês,espanhol, italiano, esperanto, um pouco de russo;

sueco,holandês, latim e grego( mas com o dicionário agarrado) ; entendo alguns dialetos alemães;

estudei gramática: do hungaro, do árabe, do sânscrito, do lituanio, do polonês, do tupi, do hebráico, do japonês, do theco, do filandês, do dinamarquês; bisbilhotei um pouco a respeito de outras. Mas tudo mal. E acho que estudar o espírito do mecanismo de outras linguas ajuda muito na compreensão mais profunda do idioma nacional. Principalmente, porém, estudando-se por divertimento, gosto e distração."

Guimarães Rosa,

Nasceu: 27/06/1908 em Cordisburgo - MG

Morreu: 19/11/1967

FELIZ DIA DAS MÃES!!

2011-05-08T12:27:00.000-07:00

Para todas mamães...

Feliz Dia!!!

Vou-me embora pra Pasárgada

2011-05-06T14:35:00.000-07:00

Vou-me embora pra Pasárgada

Lá sou amigo do rei

Lá tenho a mulher que eu quero

na cama que escolherei

Vou-me embora pra Pasárgada

Aqui eu não sou feliz

Lá a existência é uma aventura

De tal modo inconseqüente

Que Joana a louca de Espanha

Rainha e falsa demente

Vem a ser contraparente

Da nora que eu nunca tive

E como farei ginástica

Andarei de bicicleta

Montarei em burro brabo

Subirei em pau de sebo

Tomarei banhos de mar!

E quando estiver cansado

Deito na beira do rio

Mando chamar mãe-d'água

Para me contar as histórias

Que no tempo de eu menino

Rosa vinha me contar

Vou-me embora pra Pasárgada

Em Pasárgada tem tudo

É outra civilização

Tem um processo seguro

De impedir a concepção

Tem telefone automático

Tem alcalóide à vontade

Tem prostitutas bonitas

Para a gente namorar

E quando eu estiver mais triste

Mas triste de não ter jeito

Quando de noite me der

Vontade de me matar

-Lá sou eu amigo do rei-

Terei a mulher que eu quero

Na cama que escolherei

Vou-me embora pra Pasàrgada.

(Manuel Bandeira)

Arte de Amar

2011-05-03T16:02:00.000-07:00

Se queres sentir a felicidade de amar,esquece a tua alma.

A alma é que estraga o amor.

Só em Deus é que ela pode encontrar satisfação.

Não em outra alma.

Só em Deus - ou fora do mundo.

As almas são incomunicáveis.

Deixa o teu corpo entender-se com outro corpo.

Porque os corpos se entendem, mas as almas não.

(Manuel bandeira)

O anel de Vidro

2011-05-02T12:21:00.000-07:00

Aquele pequenino anel que tu me deste,

- Ai de mim - era vidro e logo se quebrou...

Assim também o eterno amor que prometeste,

- Eterno! era bem pouco e cedo se acabou.

Frágil penhor que foi do amor que me tiveste,

Símbolo da afeição que o tempo aniquilou,

- Aquele pequeno anel que tu me deste,

-Ai de mim - era vidro e logo se quebrou...

Não me turbou, porém, a despeito que investe

Gritando maldições contra aquilo que amou.

De ti conservo no peito a saudade celeste...

Como também guardei o pó que me ficou

Daquele pequenino anel que tu me deste.

(Manuel Bandeira)

Manuel Bandeira

2011-05-02T11:43:00.000-07:00

Manoel carneiro de Souza Bandeira Filho, poeta considerado a principal figura do modernismo brasileiro, embora tenha se recusado a participar da Semana da Arte Moderna em 1922, em São Paulo.

Na sua poesia, Bandeira abandonou o tom retórico de seus antecessores e usou a fala coloquial para tratar de temas triviais e eventos do dia - a - dia com objetividade e humor.

Seus primeiros livros ( A cinza das horas, 1917, e Carnaval, 1919) mostram a influência tardia dos simbolistas e parnasianos, mas alguns poemas de seu livro seguinte (Ritmo Dissoluto, 1924) já contemplam a sensibilidade do modernismo emergente, que tentava liberar a poesia do academicismo e da influência européia. Libertinagem, (1930) mostra claramente tendências modernistas nos seus versos, livres, linguagem coloquial, sintaxe pouco convencional e o uso de temas folclóricos.

Apesar se sua longa vida como poeta, só passou a ter lucro material com sua produção em 1937, quando ganha o prêmio da Sociedade Felipe d'Oliveira.

Manuel Bandeira nasceu em 19/04/1886 no Recife, e morreu em 13/10/1968 no Rio de janeiro.

A verdade pode machucar...

2011-04-29T14:57:00.000-07:00

Cada um tem de mim exatamente o que cativou,

e cada um é responsável pelo o que cativou. Não suporto falsidade e mentira.

A verdade pode machucar, mas é sempre a mais digna.

Bom mesmo é ir a luta com determinação, abraçar a vida e viver com paixão.

Perder com classe e vencer com ousadia, pois o triunfo pertence a quem mais se atreve

e a vida é muito para ser insignificante.

Eu faço e abuso da felicidade e não desisto dos meus sonhos.

O mundo está nas mãos daqueles que tem coragem de sonhar e correr o risco de viver seus sonhos.

(Charles Chaplin )

O caminho da Vida

2011-04-28T12:00:00.000-07:00

O caminho da vida pode ser o da verdade o da beleza,porém nos extraviamos.

A cobiça envenenou a alma dos homens... Levantou no mundo as muralhas do ódio...

E tem-nos feito marchar a passo de ganso para a miséria e morticínios.

Criamos a época da velocidade, mas nos sentimos

enclausurados dentro dela. A máquina que produz

abundância tem-nos deixado em penúria.

Nossos conhecimentos fizeram-nos céticos; Nossa inteligência,

empedernidos e cruéis. Pensamos em demasia e sentimos bem pouco.

Mais do que de máquinas, precisamos de humanidade.

Mais do que de inteligência, precisamos de afeição e doçura.

Sem essas virtudes a vida será de violência e tudo será perdido.

(Charles Chaplin)

Poema da Noite (Charles Chaplin)

2011-04-27T07:29:00.000-07:00

Já chorei vendo fotos e ouvindo música;

Já liguei só para ouvir uma voz;

Me apaixonei por um sorriso;

Já pensei que fosse morrer de saudade;

E tive medo de perder alguém especial... ( e acabei perdendo )

Já pulei e gritei de tanta felicidade;

Já vivi de amor e fiz muitas juras eternas... "quebrei a cara muitas vezes! "

Já abracei para proteger;

Já dei risadas quando não podia;

Já fiz amigos eternos;

Amei e fui amado;

Mas também já fui rejeitado;

Fui amado e não amei...

(Charles Chaplin)

Smile

2011-04-26T10:48:00.000-07:00

Sorri quando a dor te torturar

E a saudade atormentar

Os teus dias tristonhos vazios

Sorri quando tudo terminar

Quando nada mais restar

Do teu sonho encantador

Sorri quando o sol perder a luz

E sentires uma cruz

Nos teus ombros cansados doridos

Sorri vai mentindo a sua dor

E ao notar que tu sorris

Todo mundo irá supor

Que és feliz.

(Charles Chaplin )

Durante a nossa vida :

2011-04-25T13:09:00.000-07:00

"Conhecemos pessoas que vem e que ficam,

Outras que, vem e passam
Existem aquelas que,
vem, ficam e depois de algum tempo se vão.
Mas existem aquelas que vem e se vão com uma enorme vontade de ficar..."
Charles Chaplin

Charles Chaplin

2011-04-25T12:24:00.000-07:00

Charles Chaplin nasceu em Londres no dia 16 de abril de 1889.

Filho de artistas herdou dos pais o dom de atuar.

Quando criança Chaplin já atuava em teatros londrinos.

Na adolescência, pela influencia de seu meio - irmão ele conseguiu entrar na trupe de

Fred Karno.

Foi ali que começou a aparecer o personagem "O vagaundo".

Após algumas turnês, o sucesso foi tanto que acabou sendo contratado por Mark Sennet

para atuar no cinema americano.

Os filmes em que atuou viraram um sucesso e após diversas discurssóes com os diretores

da Keystone, o studio de cinema de sennett, demitiu-se e começou a produzir seus próprios filmes .

Por ser perfeccionista ele fazia quase tudo em seus filmes:

Dirigia, atuava,produzia e compunha trilhas sonoras.

Muito homenageado em vida e após sua morte, ele com certeza foi o maior contribuinte

para o enriquecimento da 7ª arte.

" A coisa mais injusta sobre a vida é a maneira como ela termina."

Charles Chaplin (25/12/1977)

Semana Santa

2011-04-19T15:32:00.000-07:00

A semana Santa é uma tradição religiosa que vem do cristianismo que celebra tanto a paixão quanto a morte de Cristo, além de sua ressureição. Ela começa com o triunfo de Jesus em Jeruzalém, que ocorre sempre no domingo de ramos,
e tem seu término na ressurreição, que ocorre no domingo de Páscoa.

A felicidade no amor dá tudo...

2011-04-15T14:33:00.000-07:00

A felicidade no amor dá tudo, até as boas cores.

(Eça de Queiroz)

A poesia não se inventou para cantar o amor

2011-04-14T12:24:00.000-07:00

A poesia não se inventou para cantar o amor - Que de resto não existia ainda quando os primeiros homens cantaram. Ela nasceu com a necessidade de celebrar magnificamente os deuses, e de conservar na memória, pela sedução do rítmo, as leis da tribo. A adoração ou a captação da divindade e a estabilidade social, era então os dois altos e únicos cuidados humanos: - e a poesia tendeu sempre, e tenderá constantemente a resumir, nos conceitos mais puros, mais belos e mais concisos, as ideias que estão interessando e conduzindo os homens.

( Eça de Queiroz)

... o amor é essencialmente perecível...

2011-04-13T10:08:00.000-07:00

" É que o amor é essencialmente perecível e na hora que nasce começa a morrer. Só o começo são bons.

Há então um delírio, um entusiasmo, um bocadinho do céu.

Mas depois!...

Seria necessário estar sempre a começar para,

poder sempre sentir?"

(Eça de Queiroz)

Amor eterno é o amor impossível...

2011-04-12T16:51:00.000-07:00

" O amor eterno é o amor impossível.

Os amores possíveis começam a morrer no dia que se concretizam."

(Eça de Queiroz)

Pensamento de Eça de Queiroz

2011-04-11T10:47:00.000-07:00

" Para aparecerem no jornal, há assassinos que assassinam."

(Eça de Queiroz)

Eça de Queirós

2011-04-11T10:13:00.000-07:00

Importante romancista português do século XIX. Nasceu no dia 25 de novembro de 1845, na cidade portuguesa de Póvoa de Varzim. Eça de Queiroz foi um dos pioneiros da literatura realista em Portugal. Abordou, em suas obras,diversos temas. Porém, podemos observar algumas características comuns em seus romances, como por exemplo abordagens de temas cotidianos, descrição de locais e comportamento de pessoas, pessimismo, ironia e humor. Suas principais obras foram:

. As Cidades e as Serras

. A ilustre casa de Ramires

. A Relíquia

. A tragédia da Rua das Flores

. As Farpas .

.Contos e Prosas Bárbaras

.O Crime do Padre Amaro

. O mandarim

. O Mistério da Estrada de Sintra

. O Primo Basílio

. Os Maias

. Uma Campanha Alegre

Eça de Queiroz morreu na cidade de Paris em 1900. Suas obras foram traduzidas em várias linguas. É considerado até os dias de hoje como sendo um dos principais representantes do realismo português.

O vento na Ilha

2011-04-08T08:21:00.000-07:00

Vento é um cavalo:

Ouve como ele corre

Pelo mar, pelo céu.

Quer me levar:

escuta

Como ele corre o mundo

Para levar-me longe.

Esconde-me em teus braços

Pois esta noite erma,

Enquanto a chuva rompe

Contra o mar e a terra

Sua boca inumerável.

Escuta como o vento

Me chama galopando

Para levar-me longe.

Como tua fronte na minha,

Tua boca em minha boca,

Atados nossos corpos

Ao amor que nos queima,

Deixa que o vento passe

Sem que possa levar - me.

Deixa que o vento corra

Coroado de espuma,

Que me chame e me busque

Galopando na sombra,

Enquanto eu, protegido

Sob teus grandes olhos,

Por esta noite só

Descansarei, meu amor.

(Pablo Neruda)

Antes de Amar-te...

2011-04-07T02:39:00.000-07:00

Antes de amar-te, amor, nada era meu

vacilei pelas ruas e as coisas:

Nada contava nem tinha nome:

O mundo era do ar que esperava.

E conheci salões cinzentos,

Túneis habitados pela lua,

Hangares cruéis que se despediam,

Perguntas que insistiam na areia.

Tudo estava vazio, morto e mudo,

Caído, abandonado e decaído,

Tudo era inalienávelmente alheio,

Tudo era dos outros e de ninguém,

Até que tua beleza e tua pobreza

De dádiva encheram o outono.

(Pablo Neruda)

Saudade

2011-04-05T16:42:00.000-07:00

Saudade...

O que será... Não sei...

Procurei sabê-lo

Em dicionários antigos e poeirentos

E noutros livros onde não achei o sentido

Desta doce palavra de sentido ambíguos.

Dizem que azuis são as montanhas como ela,

que nela se obscurecem os amores longínquos,

e um bom e nobre amigo meu(e das estrelas)

e nomeia num tremor de cabelos e mãos.

Hoje em Eça de Queiroz sem cuidar a descubro,

seu segredo se evade,

sua doçura me obceca

como uma mariposa de estranho e fino corpo

Sempre longe - tão longe! - de minhas redes tranquilas.

Saudade...

Oiça, vizinho, sabe o significado

desta palavra branca que se evade como peixe?

Não... e me treme na boca seu tremor delicado...

Saudade...

( Pablo Neruda)

Quero apenas cinco coisas

2011-04-04T10:21:00.000-07:00

Primeiro é o amor sem fim

A segunda é ver o outono

A terceira é o grave inverno

Em quarto lugar, o verão

A quinta coisa, são teus olhos

Não quero dormir sem teus olhos.

Não quero ser... sem que me olhos

Abro mão da primavera

Para que continues me olhando.

(Pablo Neruda)

Pablo Neruda

2011-04-04T09:06:00.000-07:00

Nasceu em 12 de julho de 1904 na cidade de Parral (Chile). Seu nome verdadeiro era Naftali Ricardo Reys . Perdeu a mãe no momento do nascimento. Começou a estudar por volta dos sete anos no Liceu para Meninos da Cidade. Ainda em fase escolar pulblicou seus primeiros poemas no jornal "La manãna". Em 1920 começa a contribuir com a revista literária "Selva Austral", já utilizando o pseudônimo de Pablo Neruda (homenagem ao poeta tcheco Jan Neruda e ao francês Paul verlaine) Em 1921 Passa a morar na cidade de santiago do Chile e estuda pedagogia no Instituto Pedagógico da Universidade do Chile. Em 1923 publica "Crepusculário" e no ano seguinte "Vinte poemas de amor e uma canção desesperada." Já com uma forte marca no modernismo. Em 1936 esplode a guerra civil Espanhola. Comovido com o assassinato do amigo Garcia Lorca,compromete-se com o movimento republicano. Na França, em 1937, escreve "Espanha no coração". Retorna neste ano para o Chile e começa a produzir textos com temáticas políticas e Sociais. Em 1939 escreve "Canto Geral do Chile", que é considerado um poema épico sobre as belezas naturais e sociais do continente amaricano. Em 1952 publica "Os Versos do Capitão" e dois anos depois "As uvas e o Vento". Doente, retorna para o Chile em 1972. Em 23 de setembro do ano seguinte, morre de câncer de próstata na clinica de Santa Maria de Santiago(Chile).

Antiguidades

2011-03-30T18:43:00.000-07:00

Quando eu era menina

bem pequena,

em nossa casa,

certos dias da semana

se fazia um bolo,

assado na panela

com um testo de borralho em cima.

Era um bolo econômico,

como tudo, antigamente.

Pesado, grosso, pastoso.

( sinal que muito ruim.)

Eu era menina em crescimento.

Gulosa,

abria os olhos para aquele bolo

que me parecia tão bom

e tão gostoso.

A gente mandona lá de casa

cortava aquele bolo

com importância.

Com atenção. Seriamente.

Eu presente.

Com vontade de comer o bolo todo.

Era só olhos e boca e desejo

daquele bolo inteiro.

Minha irmã mais velha

governava, regrava.

Me dava uma fatia,

tão fina, tão delgada...

E fatias iguais às outras manas.

E que ninguém pedisse mais!

E o bolo inteiro,

quase intangível,

se guardava bem guardado,

com cuidado,

num armário

alto, bem fechado,

impossível.

Era aquilo, uma coisa de respeito.

Não pra ser comido

assim, sem mais nem menos

. Destinava-se ás visitas da noite,

certas ou imprevistas.

Detestadas da meninada.

Criança, no meu tempo de criança,

não valia mesmo nada.

a gente grande de casa

usava e abusava

de pretensos direitos de educação.

Por dá- cá - aquela palha,

ralhos e beliscão

Palmatoras e chineladas

não faltavam,

quando não,

sentada no canto de castigo

fazendo trancinnhas,

amarrando abrolhos.

"Tomando propósito".

Expressão muito corrente e padagógica.

Aquela gente antiga,

passadiça, era assim:

Severa, ralhadeira.

Não poupava as crianças.

Mas, as visitas...

-Valha-me Deus!...

As visitas...

Como eram queridas,

recebidas, estimadas,

conceituadas, agradadas!

Era gente superenjoada.

Solene, empertigada

de velhas conversa

que davam sono.

Antiguidades...

Até os nomes, que não se percam:

D. Aninha com seu Quiquim

D. Milécia,sempre ás voltas

com receita de bolo,

assuntos de licores e pudins.

D. Benedita com sua filha Lili.

D. Benedita - Alta, magrinha.

Lili - baixota, gordinha.

Puxava de uma perna e fazia crochê.

, diziam dela linguas viperinas:

" - Lili é a bengala de D. Benedita".

Mestre Quina D. Luisalves,

Saninha de Bibi, Sá Mônica.

Gente de cônego padre pio.

D. Joaquina Amâncio...

Dessa então me lembro bem.

Era amiga do peito de minha bisavó.

Aparecia em nossa casa

quando o relógio dos frades

tinha já marcado 9 horas

e a corneta do quartel,

tocado silêncio.

E só se ia quando o galo cantava.

O pessoal da casa, como era de bom tom,

se revezava fazendo sala.

Rendidos de sono, davam o fora.

No fim, só ficava mesmo, firme,

minha bisavó.

D. Joaquina era uma velha

grossa, rombuda, aparatosa.

Esquisita,

demorona,

cega de un olho.

Gostava de flores e vestido novo.

Tinha se dinheiro de contato.

Grossas contas de ouro

no pescoço

Anéis pelos dedos.

Bichas nas sorelhas.

Pitava na palha.

Cheirava rapé.

E era de Paracatu.

O sobrinho que a acompanhava,

enquanto a tia conversava

contando "causos" infindáveis,

dormia estirado

no banco da varanda.

Eu fazia força de ficar acordada

esperando a descida certa

do bolo

encerrado no armário alto.

E quando este aparecia,

vencida pelo sono já dormia.

E sonhava com o imenso armário

cheio de grandes bolos

ao meu alcance.

De manhã cedo

quando acordava,

estremunhada,

com a boca amarga

- Ai de mim -

Via com tristeza,

sobre a mesa:

xícaras sujas de café,

pontas queimads de cigarro.

O prato vazio, onde esteve o bolo,

e um cheiro enjoado de rapé.

(Cora Carolina)

Meu Destino

2011-03-29T16:55:00.000-07:00

Nas palmas de tuas mãos

Leio as linhas da minha vida.

Linhas cruzadas, e sinuosas,

Interferindo no teu destino.

Não te procurei, não me procurastes-

Íamos sozinhos por estradas diferentes.

Indiferentes, cruzamos

Passavas com o fardo da vida...

Corri ao teu encontro.

Sorri. falamos.

Esse dia foi marcado

com a pedra branca

Da cabeça de um peixe.

E, desde então, caminhamos

Juntos pela vida...

(Cora Carolina)

Assim eu vejo a vida

2011-03-28T17:49:00.000-07:00

A vida tem duas faces: Positiva e negativa O passado foi duro, Mas deixou o seu legado Saber viver é a grande sabedoria Que eu possa dignificar Minha condição de mulher, Aceitar suas limitações E me fazer pedra de segurança Dos valores que vão desmoronando. Nasci em tempos rudes Aceitei contradições Lutas e pedras Como lições de vida E delas me sirvo Aprendi a viver.

(Cora Carolina)

Cora Carolina

2011-03-28T16:22:00.000-07:00

Cora Carolina, pseudônimo de Ana Lins Do Guimarães Peixoto Brêtas nasceu no dia20/08/1889 em Goiás. Tornou-se douceira para sustentar os quatro filhos depois que o marido faleceu.

Começou a escrever poemas e contos aos 14 anos. Ao completar ciquenta anos a poetisa relata ter sofrido uma grande transformação interior ao qual definiria mais tarde como, "a perda do medo"deixou de atender pelo nome de batismo e passou a assumir o pseudônimo que escolhera para si muitos anos atrás. Foi ao ter sua poesia conhecida por Carlos Drumond de Andrade , que Ana já conhecida como Cora Carolina, teve sua obra reconhecida por todo o Brasil. Seu primeiro livro, Poemas dos Becos de Goiás foi editado quando contabilizava 75 anos. Cora Carolina morreu em Goiânia, 1985.

Súplica

2011-03-25T12:55:00.000-07:00

Senhor Deus, dá que a boca da inocência
Possa ao menos sorrir,
Como a flor da granada abrido as pet'las
Da alvorada ao surgir.

Da que um dedo de mãe aponte ao filho
O caminho dos céus,
E seus lábios derramem como pérolas
Dois nomes - filhos e Deus.

Que a donzela não manche em leito impuro
A grinalda do amor.
Que a honra não se compre ao carniceiro
Que se chama senhor.

Dá que o brio não cortem como o cardo
Filho do coração.
Nem o chicote acorde o pobre escravo
A cada aspiração.

Insultam e desprezam da velhice
A coroa de cãs.
Ante os olhos do irmão em prostitutas
Transformam-se as irmãs.

A esposa é bela...Um dia o pobre escravo
Solitário acordou;
E o vício quebra e rir do nó perpétuo
Que a mão de Deus atou.

Do abismo em pego, de desonra em crime
Rola o mísero a sós.
Da lei sangrenta o braço rasga as víceras
Como o abutre feroz.

Vê!... A inocência,o amor, o brio a honra,
E o velho no balcão.
Do berço á sepultura a infâmia escrita...
Senhor Deus! Compaixão!...

( Castro Alves )

Cansaço

2011-03-24T09:11:00.000-07:00

O NÁUFRAGO nadou por longas horas...
Na praia dorme frio num desmaio.
A força após a luta abandonou-o,
Do sol queimou-lhe a face ardente raio.

Pois eu sou como o nauta... Após a luta
Meu amor dorme lânguido no peito.
Cansado... talvez morto, dorme e dorme
Da indiferença no gelado leito.

Sobre as asas velozes a andorinha
Maneira se lançou nos puros ares...
Veio pós o tufão... lutou debalde,
Mas em breve boiou por sobre os mares.

Eu sou como a andorinha... Ergui meu vôo
Sobre as asas gentis da fantasia.
A descrença nublou-me o céu da vida...
E a crença estrebuchou numa agonia.

Como as flores de estufa que emurchecem
Lembrando o céu azul do seu país,
Minha alma vai morrendo, suspirando
Por seus perdidos sonhos tão gentis.

E que durma... E que durma... Ó virgem santa,
Que criou sempre pura a fantasia,
Só a ti é que eu quero que te sentes
Ao meu lado na útima agonia.

( Castro Alves )

As Duas Flores

2011-03-23T04:47:00.000-07:00

São duas flores unidas,
São duas rosas nascidas
Talvez no mesmo arrebol,
Vivendo no mesmo galho,
Da mesma gota de orvalho,
Do mesmo raio de sol.

Unidas, bem como as penas

Das duas asas pequenas

De um passarinho do céu...

Como um casal de rolinhas,

Como a tribo de andorinhas

Da tarde num frouxo véu.

Unidas, bem com os prantos,

Que em parelha descem tantos

Das profundezas do olhar...

Como o suspiro e o desgosto,

Como as covinhas do rosto,

Como as estrelas do mar.

Unidas... Ai quem pudera

Numa eterna primavera

Viver, qual vive esta flor.

Juntar as rosas da vida

Na rama verde e florida,

Na verde rama do amor!

( Castro Alves)

Amar e Ser Amado

2011-03-22T09:09:00.000-07:00

Amar e ser amado! Com que anelo

Com quanto ardor este adorado sonho

Acalentei em meu delírio ardente

Por essas doces noites de desvelo!

Ser amado por ti, o teu alento

A bafejar-me a abrasadora frente!

Em teus olhos mirar meu pensamento,

Sentir em mim tu'alma, ter só vida

P'ra tão puro e celeste sentimento:

Ver nossas vidas quais dois mansos rios,

Juntos, juntos perderem-se no oceano - ,

Beijar teus dedos em delírio insano

Nossas almas unidas, nosso alento,

Confundido também, - amante - amado -

Como um anjo feliz... que Pensamento!?

( Castro Alves )

A um coração

2011-03-21T10:24:00.000-07:00

Ai! Pobre coração! Assim vazio e frio

Sem guardar a lembrança de um amor!

Nada em teus seio os dias hão deixado!...

É fado?

Nem relíquias de um sonho encantador?

Não frio coração! É que na terra

Ninguém te abriu... Nada teu seio encerra!

O vácuo apenas queres tu conter!

Não te faltam suspiros delirantes,

Nem lágrimas de afeto verdadeiro...

É que nem mesmo - o oceano inteiro -

Poderia te encher!...

(Castro Alves)

Castro Alves

2011-03-21T09:12:00.000-07:00

Antonio Frederico de Castro Alves nasceu na fazenda de cabaceiras, antiga freguesia de Muritiba, no estado da Bahia, a 14 de março de 1847 e morreu na cidade de Salvador, no dia 06 de julho de 1871. Aos 16 anos foi para o Recife estudar Direito. Começou desde cedo a patentear uma notável vocação poética e a demonstrar dotes oratório pouco comuns, que mais tarde fizeram dele um dos arautos do movimento abolicionista e da causa republicana. Escreveu poesia lírica, e também poesia de carater social, em favor da abolição da escrsvatura. Participou ativamente da vida estudantil e literária. De passagem pelo Rio de Janeiro conheceu Machado de Assis, que o introduzio nos meios literários. Em São Paulo cursa o 3º ano da Faculdade de Direito. O inovidável poeta, que foi um dos mais acerbos defensores da emancipação da escravatura no Brasil, é o patrono da cadeira nº 7 da Academia Brasileira de Letras.

Versos Intimos

2011-03-18T18:43:00.000-07:00

Vês?! Ninguém assistiu ao formidável
Enterro de tua última quimera
Somente a ingratidão - esta pantera -
Foi tua companheira inseparável!

Acostuma-te á lama que te espera!
O homem, que, nesta terra miserável,
Mora, entre feras, sente inevitável
Necessidade de também ser fera.

Toma um fósforo. Acende teu cigarro!
O beijo, amigo, é a véspera do escarro,
A mão que afaga é a mesma que apedreja.

Se a alguém causa inda pena a tua chaga,
Apedreja essa mão vil que te afaga,
Escarra nessa boca que te beija!

(Augusto dos Anjos)

Psicologia de um Vencido

2011-03-15T10:46:00.000-07:00

Eu, filho do carbono e do amoníaco,
monstro de escuridão e retilância,
sofro desde a epigênesis da infância,
a influência má dos sígnos zodiáco.

Profundíssimamente hipocôndríaco,
Este ambiente me causa repgnância...
Sobe-me á boca uma ânsia análoga à ânsia
Que se escapa da boca de um cardíaco.

Já o verme - este operário das ruínas -
Que o sangue podre das carnificinas
Come, e à vida em geral declara guerra,

Anda a espreitar meus olhos para roê-los,
e há-de deixar-me apenas os cabelos,
na frialdade ignorância da terra.

( Augusto dos Anjos )

Augusto dos Anjos

2011-03-15T09:36:00.000-07:00

Nasceu no Engenho Pau d'arco na Paraíba em 20 de abril de 1884.Publicou quase toda sua obra poética no livro "Eu"que saiu em 1912. É um conjunto de 58 poemas divididos em sonetos e poemas mais longos. O livro foi depois enriquecido com outras poesias esparsas do autor e tem sido publicado em diversas ediçóes com o título Eu e outros Poemas. Augusto dos Anjos morreu em Leopoldina, Minas Gerais,em 12 de novembro de 1914 vítima de pneumonia.

Marinha

2011-03-13T16:14:00.000-07:00

Tu nasceste no mundo do sargaço
da gestação de búzios, nas areias.
Correm água do mar em tuas veias,
dormem peixes de prata em teu regaço.

descobri tua origem, teu espaço,
pelas canções marianhas que semeias.
Por isso as tuas mãos são tão alheias,
por isso teu olhar é triste e baço.

Mas teu segredo é meu, ó, não me digas
onde é tua pousada, onde é teu porto,
e onde moram sereias tão amigas.

Quem te ouvir, ficará sem o teu conforto
pois não entenderá essa cantigas
que troxeste do fundo do mar morto.

(Carlos Pena Filho )

Soneto da Busca

2011-03-12T21:52:00.000-08:00

Eu quase te busquei entre os bambus
para o encontro campestre de janeiro
Porém, arisca que és, logo supus
Que há muito já compunhas fevereiro.

Dispersei-me na curva como a luz
do sol que agora estanca-se no outeiro
e assim também, meu sonho se reduz
de encontro ao obetáculo primeiro.

Avançada no tempo, te perdeste
sobre o verde capim, atrás do arbusto
que nasceu para esconder de mim teu busto.

Avançada de mim te esqueceste
como esqueço o caminho onde não vou
e a face que na rua não passou.

(Carlos Pena Filho)

Desmantelo Azul

2011-03-11T03:11:00.000-08:00

Então pintei de azul os meus sapatos

por não poder de azul pintar as ruas

Depois vesti meus restos insensatos

e colori as minhas mãos e as tuas

para extinguir de nós o azul ausente

e aprisionar o azul nas coisas gratas

Enfim, nós derramamos simplesmente

azul sobre os vestidos e as gravatas

E afogados em nós nem nos lembramos

que no excesso que havia em nosso espaço

pudesse haver de azul também cansaço

E perdidos no azul nos contemplamos

e vimos que entre nascia um sul

vertiginosamente azul: azul.

(Carlos Pena Filho)

Carlos Pena Filho

2011-03-10T03:19:00.000-08:00

Carlos Souza Pena Filho,

nasceu em 17 de maio de 1929, filho de portugueses, nasceu em Recife, fez seu curso primário(ensino fundamental1) em Portugal e de volta ao Recife cursou o secundário e formou-se em Direito, na Faculdade de Direito do Recife.

Como advogado atuou em repartição do Estado e , em paralelo atuou como jornalista no Diário de Pernambuco, Diário da noite e Jornal do Comércio.

Foi um poeta brasileiro, considerado um dos mais importantes poetas pernambucanos da segunda metade do século xx depois de João Cabral de Melo Neto. Poeta político interessado em cada aspecto de vida de sua cidade e seu Estado, Pernambuco.

Dono de um lirismo envolvente é um poeta de imagens plásticas onde se destaca a cor, o

movimento e a luz.Escreveu vários poemas tendo nos títulos a palavra retrato e cerca de uma centena contendo o nome das cores ou referencias a ela. Dentre estas possuía forte interesse no azul. Seu primeiro trabalho como poeta, o soneto "Marinha" (1947). Publicou seu primeiro livro "O Tempo da Busca"(1952).

Casou com Maria Tânia Tavares Barbosa e teve uma filha:Clara Maria.

Faleceu aos 31 anos vítima de um acidente automobilístico, em 1 de julho de 1960, no Recife.

"Quando eu morrer não faças disparates/ nem fiques a pensar."Ele era Assim..."/Mas senta-te num banco de jardim/calmamente comendo chocolates/aceita o que eu te deixo, o quase nada/destas palavras que te digo aqui:/foi mais que longa a vida que eu vivi,/para ser em lembranças prolongada."

Ai! Se eu tivesse

2011-03-04T05:44:00.000-08:00

Ai! Se eu tivesse

Quem me fizesse carinho

Não levava a vida

que eu levo sozinho

Por isso eu vivo na rua

olhando pra lua

sem ter neste mundo um lugar

Pra poder descansar

Eu sei que viver

Sempre assim é ruim

Há muito eu espero

um carinho pra mim

( Capiba)

Que bom vai ser

2011-03-02T16:57:00.000-08:00

Eu tenho esperança que um dia

Serei feliz contigo ao meu lado

E se for sincero o teu amor

Que bom vai ser

Tu terás de mim o que quiseres

Eu juro, podes crer.

Vem para os meus braços,a vida é tão boa

Tão boa para quem sabe amar

Vem que eu serei fiel por toda minha vida

Ao teu amor, minha querida.

Eu tenho esperança que um dia

Serei feliz contigo ao meu lado

E se for sincero o teu amor

Que bom vai ser.

Tu terás de mim o que quiseres

Eu juro,podes crer.

( Capiba )

Maria Betania

2011-03-01T20:54:00.001-08:00

Maria Betânia tu és para mim a senhora do engenho

Em sonho te vejo Maria Betânia, és tudo o que tenho,

Quanta tristeza, eu sinto no peito,

Só em pensar, que o nosso amor está desfeito

Maria Betânia

Tu sentes saudade de tudo, eu bem sei,

Porém também sinto, saudades do beijo que nunca te dei

Beijo que vive com esplendor, nos lábios meus

Para aumentar a minha dor.

Maria Betânia

Tu lembras ainda daquele São João?

As minhas palavras caíram bem, dentro do teu coração.

Tu me olhavas, com emoção,

E sem querer, pus a minha mão na tua mão.

Maria Betânia

Eu nunca pensei acabar tudo assim

Maria Betânia,

Por Deus eu te peço,

Tem pena de mim

Hoje confesso, com dissabor,

Que não sabia, nem conhecia o amor!!

(Capiba)

Linda flor da Madrugada

2011-02-28T17:37:00.000-08:00

Mandei fazer um buquê pra minha amada

mas sendo ele de bonina disfarçada

Com o brilho da estrela matutina, adeus menina

Linda flor da madrugada

Tem cravos tem rosas bonitas

de bonina disfarçada

Mas se minha amada não quiser o buquê

Eu faço de presente a você

(Capiba)

Capiba

2011-02-27T20:48:00.000-08:00

Nesta semana que antecede o carnaval não poderia deixar de homenagear o mais popular compositor de frevos do Brasil.. Lourenço da Fonceca Barbosa, mais conhecido como Capiba.

Nascido em Surubim / PE em 28/10/1904, .Filho de uma família de músico, Capiba aos 08 anos já tocava trompa. Formou-se em Direito na Faculdade de Direito do Recife , porém nunca seguiu a carreira.

Escreveu mais de 200 canções, não somente de frevo, mas de samba á música erudita.

Ganhou diversos prêmios em concurso de música, tendo composições gravadas por intérpretes consagrados.

Morreu no Recife, a 31/12/1997 de infecção generalizada. Uma de suas canções carnavalesca mais famosas (" É de Amargar" ) foi vencedora de um festival de frevo em Pernambuco em 1934.

As estrelas

2011-02-25T20:00:00.000-08:00

Foram-se abrindo aos poucos as estrelas...

De margaridas lindo campo em flor!

Tão alto o Céu!... Pudesse eu ir colhê-las...

Diria alguma se me tens amor.

Estrelas altas! Que se importam elas ?

Tão longe estão... Tão longe deste mundo...

Trêmulo bando de distantes velas

Ancoradas no azul do céu profundo...

Porém meu coração quase parava,

Lá foram voando as esperanças minhas

Quando uma dentre aquelas estrelinhas,

Deus a guie! do céu se despencou...

Com certeza era o amor que tu me tinhas

Que repentinamente se acabou!

(Mario Quintana )

O Que o Vento Não Levou

2011-02-23T19:57:00.000-08:00

No fim tu hás de ver que as coisas mais leves são as únicas

que o vento não conseguiu levar:

um estribilho antigo
um carinho no momento preciso
o folhear de um livro de poemas
o cheiro que tinha um dia o próprio vento...

(Mario Quintana )

O Umbigo

2011-02-23T18:57:00.000-08:00

O teu querido umbiguinho,

Doce ninho do meu beijo
Capital do meu desejo,
Em suas dobras misteriosas,
Ouço a voz da natureza
Num eco doce e profundo,
Não só o centro de um corpo,
Também o centro do mundo!

(Mario Quintana )

Se o poeta falar num gato

2011-02-22T18:21:00.000-08:00

Se o poeta falar num gato, numa flor,

num vento que anda por descampados e desvios

e nunca chegou à cidade...

se falar numa esquina mal e mal iluminada...

numa antiga sacada... num jogo de dominó...

Se falar naqueles obedientes soldadinhos de chumbo

que morriam de verdade...

Se falar na mão decepada no meio de uma escada

de caracol...

Se não falar nada

e disser simplesmente tralalá...

Que importa?

Todos os poemas são de amor!

( Mario Quintana )

Quem ama inventa

2011-02-21T13:15:00.000-08:00

Quem ama inventa as coisas a que ama...

Talvez chegaste quando eu te sonhava.

Então de súbito acendeu-se a chama!

Era a brasa dormida que acordava...

E era um revôo sobre a ruinaria,

No ar atônito bimbalhavam sinos,

Tangidos por uns anjos peregrinos

Cujo dom é fazer ressureições...

Um rítmo divino? Oh! simplesmente

O palpitar de nossos corações

Batendo juntos e festivamente,

Ou sozinhos, num rítmo tristonho...

Ó! meu pobre,meu grande amor distante,

Nem sabes tu o bem que faz à gente

Haver sonhado... e ter vivido o sonho!

(Mario Quintana )

Mario Quintana

2011-02-21T11:42:00.000-08:00

Importante escritor, jornalista e Poeta gaúcho, nasceu em 30 de julho de 1906 e morreu em 5 de maio de 1994 em Porto Alegre. Trabalhou também como tradutor de importantes obras literárias. Com um tom irônico, escreveu sobre as coisas simples da vida, porém

buscando sempre a perfeição técnica.Sua infância foi marcada pela dor e solidão pois perdeu a mãe com a penas 3 anos de idade e não chegou a conhecer o pai.

Com 34 anos de idade lançou-se no mundo da poesia. Em 1966 sua obra ganha reconhecimento nacional pela obra Antologia Poética( prêmio Fernando Chinaglia da união brasileira dos escritores.)

Preso à sua querida Porto Alegre, mesmo assim Quintana fez excelentes amigos entre os grandes intelectuais da época.

Eu...

2011-02-16T12:00:00.000-08:00

Eu sou a que no mundo anda perdida,

Eu sou a que na vida não tem norte,

Sou a irmã do sonho, e desta sorte

Sou a crucificada... a dolorida...

Sombra de névoa tênue e esvaecida,

e que o destino amargo,triste e forte,

impele brutalmente para a morte!

Alma de luto sempre incompreendida!...

Sou aquela que passa e ninguém vê...

Sou a que chamam triste sem ser...

Sou a que chora sem saber porquê...

Sou talvez a visão que alguém sonhou,

Alguém que veio ao mundo pra me ver,

E que nunca na vida me encontrou!

( Florbela Espanca )

Silêncio !...

2011-02-15T11:43:00.000-08:00

No fadário que é meu, neste penar,

Noite alta, noite escura, noite morta,

Sou o vento que geme e quer entrar,

Sou o vento que vai bater-te à porta...

Vivo longe de ti, mas que importa?

se eu já não vivo em mim! ando a vaguear

Em roda à tua casa, a procurar

Beber-te a voz, apaixonada, absorta!

Estou junto de ti, e não me vês...

Quantas vezes no livro que tu lês

Meu olhar se pousou e se perdeu!

Trago-te como um filho nos meus braços!

E na tua casa... Escuta!... Uns leves passos...

Silêncio, meu amor!... Abre! Sou eu!...

( Florbela Espanca )

Soneto da Separação

2011-02-14T17:19:00.000-08:00

De repente do riso fez-se o pranto

Silencioso e branco feito a bruma

E das bocas unidas fez-se as espumas

E das mãos espalmadas fez-se o espanto

De repente da calma fez-se o vento

Que dos olhos desfez a última chama

E da paixão fez-se o pressentimento

E do momento imóvel fez-se o drama.

De repente, não mais que de repente

Fez-se de triste o que se fez amante

E de sozinho o que se fez contente

Fez-se do amigo próximo o distante

Fez-se da vida uma aventura errante

De repente, não mais que de repente.

( Vinícius de Moraes )

Soneto da Fidelidade

2011-02-14T08:57:00.000-08:00

De tudo, ao meu amor serei atento

Antes, e com tal zelo, e sempre, e tanto

Que mesmo em face do maior encanto

Dele se encante mais meu pensamento.

Quero vivê-lo em cada vão momento

E em seu louvor hei de espalhar meu canto

E rir meu riso e derramar meu pranto

Ao seu pesar ou seu contentamento.

E assim, quando mais tarde me procure

Quem sabe a morte, angústia de quem vive

Quem sabe a solidão, fim de quem ama

Eu possa (me) dizer do amor (que tive) :

Que não seja imortal, posto que é chama

Mas que seja infinito enquanto dure.

( Vinicius de Moraes )

Ausência

2011-02-11T07:40:00.000-08:00

Eu deixarei que morra em mim o desejo de amar os teus olhos que são doces.

Porque nada te poderei dar senão a mágoa de me veres eternamente exausto.

No entanto a tua presença é qualquer coisa como a luz e a vida

E eu sinto que em meu gesto existe o teu gesto e em minha voz a tua voz.

Não te quero ter porque em meu ser tudo estaria terminado.

Quero só que surjas em mim como a fé nos desesperados

Para que eu possa levar uma gota de orvalho nesta terra amaldiçoada.

Que ficou sobre a minha carne como nódoa do passado.

Eu deixarei... tu irás e encostarás a tua face em outra face.

Teus dedos enlaçarão outros dedos e tu desabrocharás para a madrugada.

Mas tu não saberás que quem te colheu fui eu, porque eu fui o grande íntimo da noite.

Porque eu encostei minha face na face da noite e ouvi a tua fala amorosa

Porque meus dedos enlaçaram os dedos da névoa suspensos no espaço.

E eu trouxe até mim a misteriosa essência do teu abandono desordenado.

Eu ficarei só como os veleiros nos pontos silenciosos.

Mas eu te possuirei como ninguém porque poderei partir.

E todas as lamentações do mar, do vento , das aves, das estrelas.

Serão a tua voz presente, a tua voz ausente, a tua voz serenizada.

( Vinicius de Moraes )

A um passarinho

2011-02-10T06:33:00.000-08:00

Para que vieste

Na minha janela

Meter o nariz?

Se for por um verso

Não sou mais poeta

Ando tão feliz !

Se é para uma prosa

Não sou Anchieta

Nem venho de Assis.

Deixa-te de histórias

Some - te daqui!

(Vinícius de Moraes)

As Borboletas

2011-02-08T19:23:00.000-08:00

Brancas,

azuis,

amarelas

e pretas

Brincam

na luz

as belas

borboletas

Borboletas brancas

são alegres e francas.

Borboletas azuis

gostam muito de luz.

As amarelinhas

são tão bonitinhas!

E as pretas, então...

Oh, que escuridão!

( Vinicius de Moraes )

Homenageado da Semana ...Viníciius de Moraes

2011-02-08T17:34:00.000-08:00

Vinicius de Moraes

Nasceu no Rio de Janeiro, em 19/10/1903, morreu na mesma cidade em 09/17/1980.

Foi poeta, compositor e diplomata brasileiro.

Aos 19 anos, publicou o seu primeiro livro de versos, Caminho para a Distancia, e aos 22, Forma e exegese (ganhador do premio Felipe d'Oliveira em 1935)

Escreveu também poemas infantis.

Na década de 60 junta-se com jovens músicos num movimento conhecido como Bossa Nova, mesclando elementos de samba e jazz.

(Fonte: Jornal de poesia http://www.jornaldepoesia.jor.br/ )

... O que torna Vinicius um grande poeta é a percepção do obscuro do homem.

E a coragem de enfrentá-lo. Parte, deste princípio, dos temas fundamentais:

o mistério, a paixão e a morte. Quando deixa a poesia em segundo plano

para se tornar show-man da MPB, para viver nove casamentos, para atravessar a vida

viajando, Vinícius está exercendo, mais que nunca, o poder que Drummond descreve,

sem conseguir dissimular sua imensa inveja:

"Foi o único de nós que teve a vida de poeta."

( http://www.releituras.com/viniciusm_bio.asp )

Reinvenção

2011-02-04T17:50:00.000-08:00

A vida só é possível

reinventada.

Anda o sol pelas campinas

e passeia a mão dourada

pelas águas, pelas folhas...

Ah! tudo bolhas

que vem de fundas piscinas

de ilusionismo... - mais nada.

Mas a vida, a vida, a vida,

a vida só é possível

reinventada.

Vem a lua, vem, retira

as algemas dos meus braços.

Projeto-me por espaços

cheios da tua figura

tudo mentira! mentira

da lua, na noite escura.

Não te encontro, não te alcanço...

Só - no tempo equilibrada,

desprendo-me do balanço

que além do tempo me leva.

Sò - na treva,

fico: recebida e dada.

Porque a vida, a vida, a vida,

Só é possível

quando reinventada.

( Cecília Meireles )

Fio

2011-02-04T17:23:00.000-08:00

No fio da respiração,

rola a minha vida monótona,

rola o peso do meu coração.

Tu não vês o jogo perdendo-se

como as palavras de uma canção.

Passas longe, entre nuvens rápidas,

com tantas estrelas na mão...

- para que serve o fio trêmulo

em que rola o meu coração?

( Cecília Meireles )

Motivo

2011-02-03T07:53:00.000-08:00

Eu canto porque o instante existe
e a minha vida está completa.
Não sou alegre nem sou triste:
Sou poeta.

Irmão das coisas fugidias,
não sinto gozo nem tormento.
Atravesso noites e dias
no vento.

Se desmonoro ou se edifico,
se permaneço ou me desfaço,
-Não sei, não sei. Não sei se fico
ou passo.

Sei que canto. E a canção é tudo.
Tem sangue eterno a asa ritmada.
E um dia sei que estarei mudo:
- Mais nada.

( Cecília Meireles )

Retrato

2011-02-01T20:46:00.000-08:00

Eu não tinha este rosto de hoje,
assim calmo, assim triste, assim magro,
nem esses olhos tão vazios,
nem o lábio amargo.

Eu não tinha estas mãos sem força,
tão paradas e frias e mortas:
eu não tinha este coração
que nem se mostra

Eu não dei por esta mudança,
tão simples, tão certa, tão fácil:
- Em que espelho ficou perdida
a minha face?

( Cecília Meireles)

Pássaro

2011-02-01T05:10:00.000-08:00

Aquilo que ontem cantava
Já não canta.
Morreu de uma flor na boca:
Não do espinho na garganta.

Ele amava a água sem sede,
e, em verdade,
tendo asas, fitava o tempo,
livre de necessidade.

Não foi desejo nem imprudência:
não foi nada.
E o dia toca em silêncio
a desventura causada.

Se a caso isso é desventura:
ir - se a vida
Sobre uma rosa tão bela,
por uma tênue ferida.

( Cecília Meireles )

Serenata

2011-01-31T05:09:00.000-08:00

Permita que eu feche os meus olhos,

pois é muito longe e tão tarde!
Pensei que era apenas demora,
e cantando pus-me a esperar-te.

Permite que agora emudeça:
Que me conforme em ser sozinha.
Há uma doce luz no silencio,
e a dor é de origem divina.

Permite que eu volte o meu rosto
para um céu maior que este mundo,
e aprenda a ser dócil num sonho
Com as estrelas no seu rumo.

(Cecília Meireles)

Homenageada da Semana ... Cecília Meireles

2011-01-30T21:09:00.000-08:00

07/11/1901 - 09/11/1964

Cecília Meireles

Nasceu no Rio de Janeiro, perdeu o pai antes de nascer

e a mãe antes de completar seus três anos, foi criada pela sua avó materna

Começou a escrever poesia aos nove anos de idade. Aos 18 anos publicou o seu primeiro livro de poesias (Espectro - 1919). Apresentava em suas obras características do simbolismo e técnicas do classismo Gongorismo, Romantismo, Parnasianismo, Realismo e Surrealismo.. Foi uma grande escritora e só em 1939 ganhou o Prêmio de Poesia da Academia Brasileira de Letras com o livro Viagem

Depois do Sol...

Fez-se noite com tal mistério,

Tão sem rumor, tão devagar,

Que o crepúsculo é como um luar,

iluminando um cemitério...

Tudo imóvel ... Serenidades...

Que tristeza, dos sonhos meus!

E quanto choro e quanto adeus!

Neste mar de infelicidades!

Oh! paisagens minhas de antanho...

Velhas,velhas... nem vivem mais...

- As nuvens passam desiguais,

Com sonolência de rebanho...

Seres e coisas vão - se embora...

e, na auréola triste do luar,

Anda a lua tão devagar,

Que parece nossa Senhora

Pêlos silêncios a sonhar...

(Cecília Meireles)

A Solidão e Sua Porta

2011-01-24T05:55:00.000-08:00

Quando mais nada resistir que valha
a pena de viver e a dor de amar
E quando nada mais interessar
(nem o torpor do sono que se espalha)

Quando pelo desuso da navalha
a barba livremente caminhar
E até Deus em silêncio se afastar
Deixando-te sozinho na batalha

Arquitetar na sombra a despedida
Deste mundo que te foi contraditório
Lembra-te que afinal te resta a vida

Com tudo que é insolvente e provisório
E que ainda tens uma saída
Entrar no acaso e amar o transitório.
(Carlos Pena Filho)